Los siete locos de art
heores sin tumbas
culebras que danzan
sobre los elefantes de rocamadour
Puñado de sueños que se esacapan
como arena entre dedos fervorosos
que tejen vidas entre fisuras de la realidad
Artistas de la prosa en tiempo soñar
buscadores de quimeras, opinologos sin licensia
Prestidigitadores, compravendedores de ilusiones para llevar.
Ascetas, profetas, siluetas tenues en noches de nunca acabar.
Hay un lugar, atemporal
donde la tierra se abre y vomita irrealidad.
Verdades ocultas en fondos de botellas,
camas frias y piezas sin amoblar.
hay un lugar, atemporal
donde hoy me fundo con la irrealidad.
He aqui, que he vuelto renacido de mis cenizas como el fenix. renovado, recargado y con los bolsillos llenos de papeles y letras. NO hay nada mejor que la tristeza, la soledad y el desarraigo para vomitar verdad. Por eso yo, armado con un pequeño blog y boligrafos de mala calidad, remuevo los pozos ciegos, deambulo en las miserias del ser y me traigo de regreso un par de ideas, que al no ser buenas, al menos sirvn como fianzas para mi libertad.
Aqui les dejo, lo primero que he echo en mucho tiempo, no es una cancion menos una poesia. no es un ensayo ni mucho menos un relato para recordar. pero es un homenaje a una persona que siempre funciono de disparador para mi, alguien que me dio el motor cuando crei que me quedaba a mitad de camino. quien lamentablemente nunca se animo a remontarme cual barrillete, pero que si al menos me ayudo a poder volar.
Tambien es un giuño, un abrazo atraves del tiempo y el espacio, a esos otros que estan, estuvieron y estaran dinamitando mi animo para animarme a escribir una vez más.
